Ich habe zunehmend das Gefühl, dass Fakten und Fiktionen gemeinsam ankommen — identisch gekleidet, in gleicher Geschwindigkeit. Es fällt mir immer schwerer, sie voneinander zu unterscheiden.
Es erinnert mich an das Thaumatrop — ein viktorianisches optisches Spielzeug, das durch Geschwindigkeit allein eine dritte Realität aus zweien beschwört. Ein freier Vogel und ein leerer Käfig — einmal in Bewegung, ein gefangener Vogel — eine Dunkelheit, die keines der beiden Bilder allein in sich trug. Ich habe diesen Mechanismus entlehnt und noch einen Schritt weitergetrieben. Nicht in Richtung einer neuen Wahrheit. In Richtung einer Lüge.
Zwei wahre Fotografien — ein Tiger mit seiner Beute, ein Panda in Ruhe. Einmal in Bewegung, überträgt sich das Fleisch auf unmögliche Weise. Als sich die Unschärfe auflöst, hält der Panda, was der Tiger hatte.
Wer ist jetzt das Raubtier?
Unser Drehen hört kaum jemals auf. Wir konsumieren — Bilder, Informationen, das Essen auf unseren Tellern — immer in Bewegung, selten still genug, um die Quelle zu hinterfragen. Oder wer am Ende wen konsumiert. Ich komme nicht immer zu einer klaren Antwort. Aber ich habe mir angewöhnt zu fragen — und dem Sog dessen zu widerstehen, was die Drehung liefert.